(Mujeres Españolas, Isabel Ruiz Ruiz)
Emilia Pardo Bazán, aunque católica ferviente, fue una mujer
tolerante y abierta a las nuevas corrientes del pensamiento de la época. Desde joven viajó por toda Europa, y en la crónica de sus viajes, reclamaba una europeización de España, recomendando viajar al menos una vez al año para educarse.
Su temperamento independiente y su lucha a favor de la emancipación
intelectual y social de la mujer le causaron numerosos problemas en los
círculos intelectuales, mayoritariamente masculina.
Por ejemplo, fue duramente criticada tras una serie de artículos en los que defendía el Naturalismo y la literatura francesa, que en España era considerada atea y pornográfica. Como consecuencia, su marido le pidió que abandonara la escritura, Emilia se negó y eso supuso la separación de la pareja.
Ella continuó escribiendo y exponiendo sus ideas, muchas de ellas en clara defensa de los derechos de las mujeres ("Todas las mujeres conciben ideas, pero no todas conciben hijos"). Además, ella misma fue pionera en muchos ámbitos: fue la primera mujer en presidir la sección de literatura del Ateneo de Madrid, la primera en ocupar una cátedra de Literaturas Neolatinas en la Universidad Central de Madrid, la primera en dar una conferencia en la Sorbona, en París, y la primera corresponsal de prensa en el extranjero. Aun así, nunca pudo formar parte de la Real Academia Española de la Lengua, pues su candidatura fue rechazada hasta en tres ocasiones.
Para conocer más sobre su vida, os recomiendo la película titulada
Emilia Pardo Bazán. La condesa rebelde, donde se aprecian bien las dificultades que tuvo que superar como mujer en la época, pero también su gran fortaleza y determinación a la hora de hacer realidad sus sueños de intelectual y escritora.
Como hemos dicho, el Naturalismo
influyó en sus novelas, especialmente en una de las más conocidas, Los pazos de Ulloa.
Los pazos de Ulloa se sitúa en un recóndito y salvaje paraje de
Galicia, el pazo (“palacio” o casa señorial gallega) del marqués de Ulloa. La
llegada a esta localidad de Julián, un sacerdote delicado y sensible, tendrá
imprevistas consecuencias. El marqués de Ulloa (título que ha comprado) es un
hombre rudo y pasional, que se ve obligado a contraer matrimonio con Nucha, una
señorita de ciudad para quien el ambiente de brutalidad de los pazos es una
pesadilla. Allí ha de soportar el maltrato de su marido (que la rechaza tras
dar a luz una niña, en lugar del niño que quería), a Primitivo, el violento y
astuto mayordomo de la finca que tiene atemorizados a todos, y a Sabel, hija de
este y criada del pazo (amante además del marqués, al que había dado un hijo bastardo). Este ambiente
de rudeza y brutalidad condiciona a los protagonistas y su comportamiento violento:
Nucha acaba muriendo, Primitivo es asesinado por conspiraciones políticas, la
niña aparece años después casi asalvajada… La novela tendrá continuación en la
segunda parte titulada La madre
naturaleza.
En
el siguiente fragmento, el sacerdote don Julián vive una curiosa y cruel escena
en el momento de la cena. Participan también Primitivo, una especie de capataz
del marqués, y su hija Sabel:
Como si también los perros comprendiesen su
derecho a ser atendidos antes que nadie, acudieron desde el rincón más oscuro,
y olvidando el cansancio, exhalaban famélicos bostezos, meneando la cola y
levantando el partido hocico. Julián creyó al pronto que se había aumentado el
número de canes, tres antes y cuatro ahora; pero al entrar el grupo canino en
el círculo de viva luz que proyectaba el fuego, advirtió que lo que tomaba por
otro perro no era sino un rapazuelo de tres a cuatro años, cuyo vestido,
compuesto de chaquetón acastañado y calzones de blanca estopa, podía desde
lejos equivocarse con la piel bicolor de los perdigueros, en quienes parecía
vivir el chiquillo en la mejor inteligencia y más estrecha fraternidad.
Primitivo y la moza disponían en cubetas de palo el festín de los animales,
entresacado de lo mejor y más grueso del pote; y el marqués –que vigilaba la
operación–, no dándose por satisfecho, escudriñó con una cuchara de hierro las
profundidades del caldo, hasta sacar a luz tres gruesas tajadas de cerdo, que
fue distribuyendo en las cubetas. Lanzaban los perros alaridos entrecortados,
de interrogación y deseo, sin atreverse aún a tomar posesión de la pitanza; a
una voz de Primitivo, sumieron de golpe el hocico en ella, oyéndose el batir de
sus apresuradas mandíbulas y el chasqueo de su lengua glotona. El chiquillo
gateaba por entre las patas de los perdigueros, que, convertidos en fieras por
el primer impulso del hambre no saciada todavía, le miraban de reojo, regañando
los dientes y exhalando ronquidos amenazadores: de pronto la criatura, incitada
por el tasajo que sobrenadaba en la cubeta de la perra Chula, tendió la mano
para cogerlo, y la perra, torciendo la cabeza, lanzó una feroz dentellada, que
por fortuna sólo alcanzó la manga del chico, obligándole a refugiarse más que
de prisa, asustado y lloriqueando, entre las sayas de la moza, ya ocupada en servir
caldo a los racionales. Julián, que empezaba a descalzarse los guantes, se
compadeció del chiquillo, y, bajándose, le tomó en brazos, pudiendo ver que a
pesar del mugre, la roña, el miedo y el llanto, era el más hermoso angelote del
mundo.
–¡Pobre! –murmuró cariñosamente–. ¿Te ha
mordido la perra? ¿Te hizo sangre? ¿Dónde te duele, me lo dices? Calla, que
vamos a reñirle a la perra nosotros. ¡Pícara, malvada!
Reparó
el capellán que estas palabras suyas produjeron singular efecto en el marqués.
Se contrajo su fisonomía: sus cejas se fruncieron, y arrancándole a Julián el
chiquillo, con brusco movimiento le sentó en sus rodillas, palpándole las
manos, a ver si las tenía mordidas o lastimadas. Seguro ya de que sólo el
chaquetón había padecido, soltó la risa.
–¡Farsante! –gritó–. Ni siquiera te ha tocado
la Chula. ¿Y tú, para qué vas a meterte con ella? Un día te come media nalga, y
después lagrimitas. ¡A callarse y a reírse ahora mismo! ¿En qué se conocen los
valientes?
Diciendo así, colmaba de vino su vaso, y se lo
presentaba al niño que, cogiéndolo sin vacilar, lo apuró de un sorbo. El
marqués aplaudió:
–¡Retebién! ¡Viva la gente templada!
–No, lo
que es el rapaz…, el rapaz sale de punta –murmuró el abad de Ulloa.
–¿Y no
le hará daño tanto vino? –objetó Julián, que sería incapaz de bebérselo él.
–¡Daño!
¡Sí, buen daño nos dé Dios! –respondió el marqués, con no sé qué inflexiones de
orgullo en el acento–. Déle usted otros tres, y ya verá… ¿Quiere usted que
hagamos la prueba?
–Los
chupa, los chupa –afirmó el abad.
–No,
señor; no, señor… Es capaz de morirse el pequeño… He oído que el vino es un
veneno para las criaturas… Lo que tendrá será hambre.
–Sabel,
que coma el chiquillo –ordenó imperiosamente el marqués, dirigiéndose a la
criada.
